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Pois agora são seis, Atchim foi internado...

"Falar verdades sem compreensão é varrer a sala com vassoura molhada."

Assim falou a Sábia Índia do Sincorá.

Vai aqui uma dica e um poema.




Outono Abafado

Ao que parece
Todas as próximas horas são desconhecidas
Tão fascinantes são as terças
umas três e dezesseis
ou a maçaneta úmida
ao amanhecer o domingo

(o sono vai e vem quando quer)

é teu o aroma que me faz repousar tranqüilo
não o das borboletas
queridas estampas aquecem
é teu aquecer com asas!

tenho riso para tudo:
A inspiração da carreira precoce
traz palavras lacradas em vermelho
no nariz, nos pés, nos vestidos
tenho o riso
como criaturas inquietas
misteriosamente
oriundas dos respingos
do mijo.

Outras tão mal-criadas
não atentas ao menino
que na carroceria repete:
“Hoje é dia de morrer!”

Todas as próximas horas são desconhecidas
aos que decidem revelar-se
com passos calmos
A Vontade pura e ancestral
de se fartar risonhos
de Silêncio e Possibilidade.

Corram! Alcancem o minuto
Até o pensar gerúndico abraçar
A jovem de lábios carnudos
Os felinos alaranjados que rondam
O porteiro do cotidiano
Postes, igrejas e varandas
Corram! Deixem o segundo alcançar
em milésimos escondem-se os fatos
o Amor esquiva-se gracioso
da impaciência objetiva
dos normais.

Tudo está acontecendo
e intrigam os desavisados
essas efervescentes revoluções mágicas
na catraca e no culto
no livro e no caixa

Que tal lambermos os bustos
e vendermos desilusões na praça?

nosso fingir encerra calado
As nossas náuseas se acabam
num dia comum.